fragmentario

Al llegar a la sala, por alguna razón, encuentro la carpeta de circulares sobre la mesa. La abro buscando una señal de lugares para firmar, pero la única novedad es una noticia que me menciona. En el texto  impreso se encuentran subrayados mi nombre y las escuelas en las que trabajo, custodiadas por dos grandes equis al margen. Me sonrío no tanto por la torpeza como la rusticidad del simbólico apriete.

Pobre mujer con su marcador cobrade, pobre patotera a sueldo de las corporaciones: con la pretensión de escracharme no hizo otra cosa que difundir mis ideas y argumentos a favor de una educación pública de calidad. Son ellos los que lograron que las palabras de un profesor recién iniciado, sin ninguna fama ni aparato que lo respalde, lleguen a las escuelas a las que todavía no había llegado. 

Últimamente pienso en la teoría del escritor comprometido que siempre aspiré a ser y no puedo evitar pensar en que Sartre la concibió en una época en que era escupido en las calles por quiénes consideraban traición a la patria denunciar el colonialismo en Argelia. Tal vez en esa soledad, amarga pero incorruptible, se incuben las resistencias. 

Faltan tres horas para la clase abierta que voy a inaugurar, y estoy cada vez más convencido de que elegí lo correcto.