Video-homenaje realizado por los compañeros neuquinos:

Mariano, militante asesinado el día de ayer

El problema no es
repetir el ayer
como fórmula para salvarse.
El problema no es jugar a darse.
El problema no es de ocasión.

SILVIO RODRÍGUEZ

Mariano Ferreyra tenía veintitrés años. Su asesinato a manos de la patota sindical ferroviaria desnudó las gigantescas grietas de la política gremial del oficialismo, uno de los aspectos en que, al contrario de lo que ocurre con los derechos civiles, hace agua. Por vocación de mentir o pura imbecilidad, si somos benévolos, el hecho se agrava con la burda operación de prensa de los comunicadores oficiales para vincular a Duhalde con Pedraza y con militantes más pendientes de las estrategias de Clarín que de condenar un hecho del que nadie los acusa directamente.

La tramoya no hacía falta. Es fácil descubrir que Pedraza, un sindicalista millonario que controla hace décadas los trenes -bondades del peronismo- fue duhaldista, después de ser menemista y antes de ser kirchnerista. El problema no son los patrones políticos, sino las prácticas políticas. No los Zanola, los Pedraza, los Moyano, sino el Estado incapaz de regularlos.

No creo que el kirchnerismo haya ordenado la violencia, ni siquiera que la haya aprobado. No creo ni siquiera que el gobierno de la AUH y el matrimonio igualitario coincida ideológicamente con los sindicatos. Sí creo que el gobierno es negligente y permisivo con la violencia y que, al igual que todos sus antecesores, pacta con grupos violentos para sostenerse en el poder. Y acá esta el problema. La CGT -central sindical con tradición de ultraderecha- viene exhibiendo los revólveres desde siempre. Con la democracia, los casos comenzaron a considerarse aislados, casi nunca mortales, parte del folclore.

La naturalización de la violencia sindical está en estricta relación con la ausencia de una democracia sindical real que acabe con la tradición de secretarios generales eternos y grupos de poder que, sin freno en la búsqueda de acumular poder personal, resuelvan las cosas a los balazos. El problema no termina con la cárcel de los asesinos, sino con la desarticulación de las estructuras jurídicas que permiten el funcionamiento de estas bandas de burócratas.

Mariano Ferreyra tenía veintitrés años.

Ganó Micheli - Clarín

Ganó Yasky - Página/ 12

En mi primer día de clases como estudiante secundario una profesora de Historia nos enseñó que nuestro país es una república democrática donde el pueblo delibera a través de sus representantes, cuyas decisiones son legítimas porque expresan la voluntad popular. A once años de esa lección, me dirijo a ustedes como profesor -y sobre todo, como ciudadano- creyendo que esa enseñanza fue correcta.

Una ley crucial para nuestra educación viene siendo debatida en sus honorables cámaras, en numerosas ocasiones, desde hace muchos meses. Se la ha llamado genéricamente Ley de Titularización Docente.

Su artículo cuarto, sin embargo, desmiente esta adjetivación, al incluir en esa categoría al personal no titulado. Por esa razón los profesores la rebautizamos Ley de Titularización Masiva, y nos hemos opuesto. ¿Qué implica hacerlo? Que creemos que, como todo procedimiento de masas, está dirigida a eliminar una entidad colectiva fundamental: la de los educadores.

No se engañen: una ley no puede crear docentes, de la misma forma que no se pueden crear ingenieros, médicos o arquitectos con sólo invocarlos. En cambio, sí puede negarlos: si cualquier persona puede ser considerada docente, tendremos que asumir que no existe el rol de educador en sí mismo. Por extensión, tampoco la educación formal puede existir si no legitima a sus actores naturales.

Este perverso vaciamiento de sentido ha sido justificado con un argumento angélico (como en los consejos tribales, donde el origen mágico es fuente de autoridad): la docencia es una vocación. Traducción: enseñar es un acto sentimental, no una profesión de verdad. Dejando de lado que esta concepción nos posiciona siglos antes de la ilustración, los Estados modernos y la educación sistemática, hay que darles razón en algo. La vocación de educar sí existe. Existe en los hombres y mujeres que eligieron y eligen la carrera docente, cómo único espacio de trabajo y cómo único camino para considerarse capaces de impartir conocimiento.

No se puede poner en pie de igualdad a quienes han recibido años de formación pedagógica, prácticas áulicas, didácticas específicas y contenidos disciplinares con aquellos que no detentan ninguna formación para la tarea específica de educar. Jamás puede ser igual ejercer una segunda profesión a ejercer la profesión primaria, la que se eligió para siempre. Nunca podrían borrarse de un plumazo miles de horas de asistencia a clases y de estudio para llegar a acreditar una carrera de educadores.

Todavía hay cientos de alumnos en nuestros Institutos de Formación Docente esperando recibirse. Con el artículo cuarto, podrían llegar a ser recibidos por el propio sistema educativo que los formó de la peor manera: con la noticia de que ese esfuerzo fue innecesario, y con la desazón de que deberán trabajar varios años como suplentes mientras otros reciben el privilegio de una titularidad sin título.

Lo que se discute entonces es nada menos que la elección de quiénes deben educar a nuestros futuros ciudadanos, y en la peor de las épocas posibles. Mientras los pedagogos se alarman por la crisis de la autoridad docente, muchos de ustedes eligen eliminar cualquier pretensión de mérito, atacando las bases mismas de la civilización occidental, basada en el conocimiento como fuente de razón. Al tiempo que los países más igualitarios y avanzados invierten de forma descomunal en mejorar su sistema de educación, muchos de ustedes eligen asignar a profesores sin formación docente la tarea de educar a nuestro pueblo.

La dimensión del problema se agrava si nos recordamos que la ley se aplicaría a la educación estatal, atacando directamente las oportunidades y la calidad de vida de los menos favorecidos por la economía, esos que elegimos como nuestros alumnos. Los estándares educativos, que en el ámbito privado están atados a decisiones empresariales, en lo público no son opciones, sino deberes irrenunciables que los gobiernos deben garantizar. La consecuencia directa de la aprobación de una titularización masiva es que sólo los ricos puedan acceder a una educación de calidad, mientras los adolescentes más pobres tengan que conformarse con ser educados por personas no acreditadas. Estas medidas no tienen ningún tipo de elemento progresivo, como se ha planteado: son el regreso del neoliberalismo y del facilismo más salvaje a nuestras escuelas.

Los gremios docentes (sic) tampoco han estado a la altura de las circunstancias: han agitado los fantasmas de la inestabilidad laboral, cuando ningún puesto de trabajo se vería afectado negativamente, porque los docentes serían titularizados solamente en sus horas cátedras interinas. Han equiparado una acción destructiva con otras absolutamente necesarias, como el aumento de salarios y el mejoramiento de las condiciones educativas. Han convalidado una parte de la ley que viola expresamente el artículo catorce del Estatuto del Docente, contraviniendo de esa manera hasta los propios derechos laborales que los docentes tenemos. Han argumentado lo mismo que los sindicatos mineros que apoyan la extracción de metales a cielo abierto sabiendo que las consecuencias ecológicas serán catastróficas: que su función es defender a sus afiliados, y no velar por el bien social. Ustedes, señores legisladores, que conforman el cuerpo máximo de la representación ciudadana, no podrán exculparse con ese sofisma.

Les solicito, por todo lo expuesto, y por todos las argumentos que he omitido porque son harto conocidos por todos, en nombre de cientos de profesores y estudiantes de profesorado, que rechacen de plano el artículo cuarto de la ley discutida, en nombre de las actuales y futuras generaciones de alumnos y de docentes.

Si esto ocurre, la educación pública podrá volver al lugar de relevancia que nunca debió perder, y yo me contentaré en poder decirle a la profesora que me dio mi primera clase, cuando vuelva a encontrarla, que se olvidó de decirme que además de legítimas, las decisiones de nuestros representantes también pueden ser justas.

“La educación es la respuesta adecuada al trabajo infantil”

Estas son algunas de las conclusiones:

El trabajo infantil genera una disminución en la matriculación en la escuela primaria y afecta de manera negativa las tasas de alfabetización entre los jóvenes.

Existe una clara evidencia de que cuando los niños trabajan y van a la escuela, a medida que las horas de trabajo aumentan, disminuye la asistencia a la escuela.

Altos niveles de trabajo infantil están asociados con resultados más bajos en el Índice de Desarrollo de la Educación, que mide el rendimiento de la educación primaria universal, la alfabetización de adultos, la calidad de la educación y la igualdad de género de un país.

Existe una importante relación entre el nivel de la actividad económica de los niños y las tasas de repetición de la escuela primaria. La repetición de grado con frecuencia lleva a que los niños abandonen la escuela.

Los niños y niñas trabajadores rurales tienen la tendencia a estar entre los más desfavorecidos. Las niñas con frecuencia tienen una carga doble de trabajo dentro y fuera del hogar, que pone en peligro su escolaridad.

Por suerte cada vez se toma más conciencia de la función socializadora de la escuela y del rol que ocupa en la asignación de tipos sociales. Es claro que un menor fuera de la escuela es un menor fuera de la contención del Estado, de la sociedad y hasta de su propia cultura.

Algunas iniciativas de la OIT en este sentido: la escuela-puente, la Red de promoción de los derechos laborales, el Programa de Acción para la Prevención y la Erradicación del Trabajo Infantil en la Agricultura y el programa SCREAM.

Como propuesta para educadores, Canarias Intercultural ofrece un documento sobre cómo tratar la problemática en el aula.

A trabajar, entonces, para que ellos no tengan que hacerlo.

Y ya entrada la noche y todo oscuro en el corredor de la cárcel pintada de cal verdosa, por sobre el paso de los guardias con la escopeta al hombro, por sobre el voceo y risas de carceleros y periodistas, mezclado de vez en cuando a un repique de llaves, por sobre el golpeteo incesante del telégrafo que el “Sun” de Nueva York tenía establecido en el mismo corredor… por sobre el silencio que encima de todos esos ruidos se cernía, oíanse los últimos martillazos del carpintero en el cadalso. Al fin del corredor se levantaba el cadalso.

-Oh, las cuerdas son buenas: ya las probó el alcaide.

El verdugo habla, escondido en la garita del fondo, de las cuerdas que sujetan el pestillo de la trampa.

-La trampa está firma, a unos diez pies del suelo… No; los maderos de horca no son nuevos; los han pintado de ocre para que parezcan bien en esta ocasión; porque todo ha de estar decente, muy decente… Sí, la milicia está a mano; y a la cárcel no se dejará acercar a nadie… De veras que Lingg era hermoso…

Risas, tabaco, brandy, humo que ahoga en sus celdas a los reos despiertos. En el aire espeso y húmedo chisporrotean, cocean, bloquean, las luces eléctricas. Inmóvil sobre la baranda de las celdas, mira al cadalso un gato… Cuando de pronto, una melodiosa voz, llena de fuerza y sentido, la voz de uno de estos hombres a quienes se supone fieras humanas, trémula primero, vibrante en seguida, pura y luego serena, como quien ya se siente libre de polvos y ataduras, resonó en la celda de Engel, que, arrebatado por el éxtasis, recitaba “El tejedor”, de Enrique Heine, como ofreciendo al cielo el espíritu, con los dos brazos en alto:

“Con los ojos secos, lúgubres, ardientes,
rechinando los dientes,
se sienta en su telar el tejedor;
¡Germania vieja, tu capuz zurcimos!
Tres maldiciones en la tela urdimos;
¡Adelante, adelante el tejedor!

Maldito el falso Dios que implora en vano
en invierno tirano
muerto de hambre el jayán en su obrador;
¡En vano fue la queja y la esperanza!
Al Dios que nos burló, guerra y venganza.
¡Adelante, adelante el tejedor!

¡Maldito el falso Rey del poderoso
cuyo pecho orgulloso
nuestra angustia mortal no conmovió!
¡El último doblón nos arrebata,
y como a perros luego el Rey nos mata!
¡Adelante, adelante el tejedor!

¡Maldito el falso Estado en que florece,
y como yedra crece
vasto y sin tasa el público baldón;
donde la tempestad la flor avienta
y el gusano con podre se sustenta!
¡Adelante, adelante el tejedor!

¡Corre, corre sin miedo, tela mía!
¡Corre bien, noche y día!
Tierra maldita, tierra sin honor,
con mano firme tu capuz zurcimos;
tres veces, tres la maldición urdimos:
¡Adelante, adelante el tejedor!’

Y rompiendo en sollozos, se dejó Engel caer sentado en su litera, hundiendo en las palmas el rostro envejecido. Muda lo había escuchado la cárcel entera, los unos como orando, los presos asomados a los barrotes, estremecidos los periodistas y los carceleros, suspenso el telégrafo, Spies a medio sentar, Parsons de pie en su celda, con los brazos abiertos, como quien va a emprender vuelo.

El alba sorprendió a Engel hablando entre sus guardas, con la palabra voluble del condenado a muerte, sobre lances curiosos de su vida de conspirador; a Spies, fortalecido por el largo sueño; a Fischer, vistiéndose sin prisa las ropas que se quitó al empezar la noche para descansar mejor; a Parsons, cuyos labios se mueven sin cesar, saltando sobre sus vestidos, después de un corto sueño histérico.

-¿Oh, Fischer, cómo puedes estar tan sereno, cuando el alcaide que ha de dar la señal de tu muerte, rojo por no llorar, pasea como una fiera de alcaidía?

-Porque -responde Fischer, clavando una mano sobre el brazo trémulo del guarda y mirándole de lleno en los ojos- creo que mi muerte ayudará a la causa con que me desposé desde que comencé mi vida, y amo más que a mi vida misma, la causa del trabajador; y porque mi sentencia es parcial, ilegal e injusta.

-Pero Engel, ahora que son las 8 de la mañana, cuando ya sólo te faltan dos horas para morir, cuando en la bondad de las caras, en el afecto de los saludos, en los maullidos lóbregos del gato, en el rastreo de las voces, y los pies, estás leyendo que la sangre se te hiela, ¿cómo no tiemblas, Engel?

-¿Temblar porque me han vencido aquéllos a quienes hubiera querido yo vencer? Este mundo no me parece justo; y yo he batallado, y batallado ahora con morir, para crear un mundo justo. ¿Qué me importa que mi muerte sea un asesinato judicial? ¿Cabe en un hombre que ha abrazado una causa tan gloriosa como la nuestra desear vivir cuando puede morir por ella? ¡No, alcaide, no quiero droga; quiero vino de Oporto! -Y uno sobre otro, se bebe tres vasos…

Spies, con las piernas cruzadas, como cuando pintaba para el “Arbeiter Zeitung” el universo dichoso, color de llama y hueso, que sucedería a esta civilización de esbirros y mastines, escribe largas cartas, las lee con calma, las pone lentamente en sus sobres, y una y otra vez deja descansar la pluma para echar al aire, reclinado en su silla, como los estudiantes alemanes, bocanadas y aros de humo. ¡Oh Patria, raíz de la vida, que aun a los que te niegan por el amor más vasto a la Humanidad, acudes y confortas, como aire y como luz por mil medios sutiles! “Sí, alcaide -dice Spies-, beberé un vaso de vino del Rin”.

Fischer, cuando el silencio comenzó a ser angustioso, en aquel instante en que en las ejecuciones como en los banquetes todos los concurrentes callan a la vez como ante solemne aparición, prorrumpió iluminada la faz por venturosa sonrisa, en las estrofas de “La Marsellesa” que cantó con la cara vuelta al cielo… Parsons, a grandes pasos mide el cuarto…, vuélvese hacia la reja…, gesticula, argumenta, sacude el puño alzado, y la palabra alborotada, al dar contra los labios, se le extingue como en la arena movediza se confunden y perecen las olas.

Llenaba de fuego el sol las celdas de los cuatro reos, cuando el ruido improviso, los pasos rápidos, el cuchicheo ominoso, el alcaide y los carceleros que aparecen a sus rejas, el color de la sangre que sin causa visible enciende la atmósfera, les anuncian lo que oyen sin inmutarse, ¡que es aquélla la hora!

Salen de sus celdas al pasadizo angosto. “¿Bien?”. “¡Bien!”. Se dan la mano, sonríen, crecen: “Vamos”.

El médico les había dado estimulantes. A Spies y a Fischer les trajeron vestidos nuevos; Engel no quiere quitarse sus pantuflas de estambre. Les leen la sentencia a cada uno en su celda; les ciñen los brazos al cuerpo con una faja de cuero; les echan por sobre la cabeza, como la túnica de los catecúmenos cristianos, una mortaja blanca; abajo, la concurrencia, sentada en hilera de sillas delante del cadalso, ¡como en un teatro!

Ya vienen por el pasadizo de las celdas, a cuyo remate se levanta la horca; delante va el alcaide, lívido; al lado de cada reo marcha un corchete. Spies va a paso grave, desgarradores los ojos azules, hacia atrás el cabello bien peinado, blanco como su misma mortaja, magnífica la frente; Fischer le sigue, robusto y poderoso, enseñándose por el cuello la sangre pujante, realzados por el sudario los fornidos miembros. Engel anda detrás a la manera de quien va a una casa amiga, sacudiéndose el sayón incómodo con los talones. Parsons, como si no tuviese miedo a morir, fiero, determinado, cierra la procesión a paso vivo. Acaba el corredor, y ponen el pie en la trampa; las cuerdas colgantes, las cabezas erizadas, las cuatro mortajas.

Plegaria es el rostro de Spies; el de Fischer, firmeza; el de Parsons, orgullo rabioso; a Engel, que hace reír con un chiste a su corchete, se le ha hundido la cabeza en la espalda. Les atan las piernas, al uno tras el otro, con una correa. A Spies el primero, a Fischer, a Engel, a Parsons; les echan sobre la cabeza, como el apagavelas sobre las bujías, las cuatro caperuzas. Y resuena la voz de Spies, mientras está cubriendo la cabeza de sus compañeros, con un acento que a los que le oyen les entra en las carnes; “La voz que vais a sofocar será más poderosa en el futuro que cuantas palabras pudiera yo decir ahora”. Fischer dice, mientras el vigilante atiende a Engel: “Este es el momento más feliz de mi vida”.

“¡Hurra por la anarquía!”, dice Engel, que había estado moviendo bajo el sudario las manos amarradas hacia el alcaide. “Hombres y mujeres de mi querida América…”, empieza a decir Parsons… Una seña, un ruido, la trampa cede, los cuatro cuerpos caen a la vez en el aire, dando vueltas y chocando. Parsons ha muerto al caer, gira de prisa, y cesa; Fischer se balancea, retiembla, quiere zafar del nudo el cuello entero, estira y encoge las piernas, muere; Engel se mece en su sayón flotante, le sube y baja el pecho como una marejada, y se ahoga; Spies, en danza espantable, cuelga girando como un saco de muecas, se encorva, se alza de lado, se da en la frente con las rodillas, sube una pierna, extiende las dos, sacude los brazos, tamborilea; y al fin expira, rota la nuca hacia adelante, saludando con la cabeza a los espectadores.

José Martí