fragmentario

Hace unos días la policía mató a un ex-alumno de una de las escuelas en las que trabajo. La sala de profesores estaba dividida entre los que creen la versión de la policía y temen que les roben su celular y los que creemos que efectivamente fue un caso de gatillo fácil y tememos que vuelva a pasar.

Mientras el sistema educativo no sea capaz de contener a estos chicos dentro de la sociedad, de darles la oportunidad de ser profesionales, de articular realmente la posibilidad de cursar otros estudios, los de este lado vamos a seguir perdiendo.

Al llegar a la sala, por alguna razón, encuentro la carpeta de circulares sobre la mesa. La abro buscando una señal de lugares para firmar, pero la única novedad es una noticia que me menciona. En el texto  impreso se encuentran subrayados mi nombre y las escuelas en las que trabajo, custodiadas por dos grandes equis al margen. Me sonrío no tanto por la torpeza como la rusticidad del simbólico apriete.

Pobre mujer con su marcador cobrade, pobre patotera a sueldo de las corporaciones: con la pretensión de escracharme no hizo otra cosa que difundir mis ideas y argumentos a favor de una educación pública de calidad. Son ellos los que lograron que las palabras de un profesor recién iniciado, sin ninguna fama ni aparato que lo respalde, lleguen a las escuelas a las que todavía no había llegado. 

Últimamente pienso en la teoría del escritor comprometido que siempre aspiré a ser y no puedo evitar pensar en que Sartre la concibió en una época en que era escupido en las calles por quiénes consideraban traición a la patria denunciar el colonialismo en Argelia. Tal vez en esa soledad, amarga pero incorruptible, se incuben las resistencias. 

Faltan tres horas para la clase abierta que voy a inaugurar, y estoy cada vez más convencido de que elegí lo correcto.

La pizarra anunciaba, un día antes: Encuentro de profesores s/act. áulica. Los alumnos estaban eufóricos por perder un día de clases, los profesores nos paseábamos desconcertados. El motivo del encuentro era apenas un rumor:

-Organiza el SEPA, así que debe ser sobre el dengue -suponía la mayoría.

Esa noche dormi unas horas, me levanté a la madrugada, preparé mate y tomé el colectivo que me llevaría por noventa lluviosos kilómetros hasta destino.

Llegué a la cita para enterarme de que estaba asistiendo al Encuentro de profesores, preceptores y personal directivo para tratar y solucionar distintos problemas educativos (no es hipérbole, así se titulan las actividades escolares: el fulbito del sábado es en realidad la Jornada de recreación, diálogo y promoción de las relaciones sociales entre actores institucionales de la escuela por medio del deporte). Aunque la puerta estaba custodiada por una gigantografía del Aedes Aegypti, evidentemente la razón era otra. Read more »

-¿Qué se festeja mañana que hay acto, eh?

-La dictadura.

No, no son señoras de barrio cerrado. Son profesoras en el interior del interior.

-Yo me voy antes, no es mi hora ya. Pero tampoco me iba a quedar, porque es un acto de Kirchner.

-Y sí, es la memoria de un solo lado.

-¡Más vale! Que hagan el acto los que están en contra, no yo. Y los jóvenes, que están engañados. Yo lo viví. Y los que vivimos, es porque nos portamos bien ¿no?

Antes del mediodía -todas en fila, rectas, las manos entrelazadas sobre el culo- hacen un minuto de silencio por los muertos que desprecian, aplauden una memoria que odian, una verdad que niegan, una justicia en la que no creen.